Название: Истории на стенах.
Автор: Dee Hasami
Фэндом: Linkin Park
Тип работы: фик
Пейринг: беннода
Рейтинг: PG за мат
Жанр: джен
Размер: мини
Саммари: В твоей коллекции, в твоей истории очередной хмурый и курящий Честер на фоне многоэтажек. Все стены, от пола и почти до самого потолка, потому что когда места стало совсем мало, ты притащил стремянку, а Честер сказал, что тебе нужно к врачу.
Примечание: написано к арту by 0гонек. и спасибо ей за него.)

if you listen, you can hear it.
the city, it sings.
if you stand quietly, at the foot of a garden, in the middle of a street, on the roof of a house.
it's clearest at night, when the sound cuts more sharply across the surface of things, when the song reaches out to a place inside you.
it's a wordless song, for the most, but it's a song all the same, and nobody hearing it could doubt what it sings.
and the song sings the loudest when you pick out each note.
jon mcgregor - if nobody speaks of remarkable things.

Город разговаривает.
Город поет, шепчет, скулит или кричит, в зависимости от времени суток.
В зависимости от множества причин и факторов, на самом-то деле.
- Господи, какой же ты придурок! - твой сосед по квартире, это он. На лестничной площадке, в одних клетчатых трусах и с твоим рюкзаком. - Ты вообще адекватный? Тоже мне, на работу он пошел.
С тобой иногда случается. Засмотришься на то, как пылинки кружатся в воздухе. Заслушаешься, как гудят машины в пробке за окном. Твой сосед, вы с ним вместе снимаете эту квартиру-студию на двоих, так дешевле. У твоего соседа красный ирокез на голове. И губа проколота. И он весь в татуировках. Твой сосед, он снова матерится сонно и повторно осведомляется, нормальный ли ты. Адекватный ли. В одних трусах на лестничной клетке в шесть утра, и он швыряет в тебя рюкзаком. Ты замечаешь только, как солнечные лучи из мутного окна играют с татуировками на его теле, оживляют краски, расцвечивают его. В общем-то, в рюкзаке у тебя есть фотоаппарат. Как раз для таких случаев. Но тебе кажется, что лучше не злить Честера ещё больше, ты улыбаешься и сбегаешь по лестнице вниз.
Город разговаривает, весь мир разговаривает. Улицы дышат, небо кружится, плывет. Светофоры подмигивают. Дорожные указатели, рекламные биллборды. Каждая секунда меняет всё, каждая секунда делает тебя историей. Делает историей каждого, кого ты видишь.
- Пожалуйста, - ты улыбаешься самой милой из своих улыбок. Обычно на всех действует. На всех, кроме твоего соседа. Того самого, который всё интересуется, всё ли у тебя в порядке с головой. - Ты ведь просто стоишь куришь. А я просто щелкну тебя.. такой кадр.
- Да пошел ты, блин, - Честер морщится, затянувшись слишком глубоко. Кашляет. Стены в вашей квартире, на них просто не осталось уже места. - Ты можешь уняться хотя бы на секунду? Такими темпами, ты скоро ещё и в толчке будешь меня фотографировать.
Стены в вашей квартире, они все обклеены фотографиями. Рисунками. Стикноутами с какими-то строчками, которые ты записываешь специально, чтобы не потерять мысль, а потом забываешь о них. История, которую ты пишешь сам. Каждая секунда, каждый миг, всё, что так и просится быть увековеченным.
- Ладно, - он смягчается. - Но обещай, что до конца сегодняшнего дня ты от меня отъебешься.
В твоей коллекции, в твоей истории очередной хмурый и курящий Честер на фоне многоэтажек. Все стены, от пола и почти до самого потолка, потому что когда места стало совсем мало, ты притащил стремянку, а Честер сказал, что тебе нужно к врачу. Там всё, на этих стенах: улочки, скверы, голуби на проводах, целующиеся пары, плачущие люди, смеющиеся люди, спящие люди, закаты, рассветы, туман, снег, дождь, художники граффитти. Рисовать, фотографировать, записывать. Ты слушаешь, смотришь, ты пишешь историю каждый день. Честер клянется, что съедет от тебя, потому что ему страшно жить с психованным маньяком.
- Всё вокруг разговаривает с нами, разве ты не замечаешь? - ты открываешь для него бутылку пива, и тут же заглядываешься на то, как играет свет от тусклой лампы на зеленом горлышке.
- Ты слышишь голоса, Майки? - Честер фыркает, выхватывает бутылку у тебя из рук и пихает ею в живот.
Больше всего на этих стенах Честера. В какой-то момент это стало необходимостью. Как воздух или еда. У тебя целый альбом с курящим Честером. Целый альбом со спящим Честером. Целый альбом с Честером, который ест или пьет, или смотрит на тебя, как на идиота. Остальной Честер на стенах. Смеется, подмигивает или злится.
- Скоро я сойду с ума вместе с тобой, - ворчит твой сосед, запихивая тебе в рюкзак ланч в бумажном пакете. - Нет, ну правда, тебе надо провериться...
- Если никто не будет запоминать каждую мелочь, то как же тогда? - ты собираешь свои рисовальные принадлежности, чтобы после работы нарисовать здание, которое уже давно приметил. - Хочу помнить всё.
- И меня? - Честер улыбается, как-то смягчившись.
- И тебя, - ты киваешь.
Честер вздыхает как-то притворно, а потом улыбается снова. Искренне, словно ребенок. С этим ярким гребнем на голове он и вправду похож на ребенка.
- Ладно. Только в толчке я себя снимать не позволю всё равно.
Ежеутренний обряд: ты забываешь рюкзак, а Честер бежит за тобой в одних трусах. А потом тебя встречает город.
Сегодня он встречает тебя ветром и серым небом. Честер заболел, валяется с температурой, и ты думаешь, что нужно будет обязательно зайти в аптеку. Ветер забирается под рубашку, вздымает галстук. Ты улыбаешься, представляя, как будет ворчать Честер, когда ты соберешься поить его куриным бульоном. И как будет протестовать, когда ты соберешься сфотографировать его с красным носом и в разноцветном шарфе, повязанном вокруг горла. Это история, и ты снова улыбнешься одной из лучших своих улыбок. Ветер рассказывает тебе всё это. О Честере. Новые и старые истории, пронумерованные по порядку страницы, строчки из песен. Листья. Ты ещё долго стоишь перед входом в аптеку, засмотревшись на то, как кружится мусорный пакет, как его швыряет из стороны в сторону. Ветер, совсем распоясавшись, треплет папку в твоих руках, листы из неё разлетаются. Фотографии, которые ты напечатал сегодня. новые рисунки. Всё это кружится в воздухе, воронкой, мелькают места, предметы и лица. Вон Честер на толчке, ты смеешься, пытаясь оправить задирающийся и яростно мечущийся галстук.
- Погоди, ты что, собираешься издеваться над больным человеком? - стонет Честер, укутанный в два одеяла.
Ты останавливаешься у матраса, на котором он лежит, присаживаешься на корточки с фотоаппаратом. Весь мир говорит с тобой и тебе кажется, что в твоем сердце найдется место для всего этого. Ветер, вздымающий шторы на окне. Ветер, гуляющий по комнате, вороша бумаги, срывая со стен твою историю.
- Улыбнись, Честер.
Очередная история на ваших стенах.