Автор: Captain_Stanley
Фендом: Rammstein
Пара: Till/Richard
Рейтинг: NC-17
Жанр: DD, PWP
Для лиц от восемнадцати лет, автор предупредил.
Дисклеймер: ни единого совпадения с реальностью.

-Нет, не это. Другое. Чтоб запястья были закрыты.
-Зачем, могу я узнать?..
-Так… Сними рубашку, повернись лицом к стене.

Уходит, возвращается. Стою не дыша, вдавив ладони и лоб в стену. Держаться не за что. Не говорит ни слова. Сразу – свист и ожог наотмашь, наискосок – от левого плеча к пояснице. От правого к пояснице. От левого. От правого. От левого. Начинаю тихо шипеть. Намахал «баттерфляем» мускулатуру на руках, чёрт!.. От правого. От левого.

-Больше не задавай вопросов. Одевайся.

Перед тем, как отпереть входную дверь, снимает с меня напульсники. Ошейник оставляет, тщательно поправляет воротник рубашки, чтобы он был виден. Говорит:
-Не запахивай пальто, сегодня тепло.
Быстро целует, напоследок прикусив мне нижнюю губу. Отстранившись, поглаживает мой затылок, хищно улыбается, глядя в глаза. Выходим.

До машины – ни слова. В машине – ни слова. Сегодня играем в суровость. Но – достаёт из «бардачка» пачку сигарет и зажигалку, кидает мне на колени. Короткий кивок – можно. Знает, что у меня от никотинового голодания начинается психоз… Спасибо, Хозяин. Задерживаю его руку, молча прикладываюсь – сейчас уместно, он не рассердится. Поднимаю глаза к зеркалу заднего вида – он уже смотрит оттуда на меня, ждёт. Только глаза видны, морщинки собираются в уголках – улыбается. Доволен мной. Повожу плечами, чтобы оставленные плетью свежие борозды потёрлись о рубашку. Чувствую горячую, щиплющую боль, напрягаю спину, чтобы она прижалась к спинке сиденья, чтобы стало ещё больнее. Не отрываю глаз от зеркала, вижу, как у меня расплываются зрачки, вижу его взгляд, насмешливо-тёплый, морщинки становятся гуще, он чуть покачивает головой – «ах ты, Рике, сукин сын»… Но он доволен, да. Тяжёлая ладонь мимоходом скользит по моему колену, прежде чем лечь на рычаг передач. Спасибо, спасибо, Хозяин.

Поехали.

Что меня ждёт – не знаю. Вопросов больше не задаю. Курю, смотрю в окно, пытаясь понять, куда едем. Время от времени слегка передёргиваю плечами, чтобы снова напомнить себе... Я чувствую себя, как наэлектризованный, мне страшновато и весело, я как будто слегка пьян.

Заворачиваем к большому гипермаркету. Странно… Только здесь он открывает рот:
-Мне нужно кое-что купить, это ненадолго…

Вместе идём ко входу, я – на полшага сзади; вижу, как он на ходу лезет в карман, оттянутый чем-то тяжёлым, слышу приглушённое тканью звяканье металла.
Прежде, чем войти в разъезжающиеся двери, отмахивает, не оборачиваясь, правой рукой. Я понимаю – хочет, чтобы я обогнал его и прошёл вперёд.
На моё плечо сразу ложится рука, тормозит меня и разворачивает вправо, подталкивая к никелированному поручню, тянущемуся вдоль витрины.
Я ничего не успеваю сообразить, а он уже защёлкивает наручники – один браслет на моём левом запястье, другой на поручне. Аккуратно поддёргивает мой рукав, чтобы скрыть их.

-Стой здесь. Жди. Я скоро.

Я набираю воздуху, чтобы ответить – какого чёрта?.. – но он останавливает меня взглядом, и я снова забываю выдыхать.

Треплет по плечу и уходит – я даже не могу развернуться, чтобы держать его в поле зрения – как только пытаюсь, «браслеты» сразу же гремят, как мне кажется, на всю стоянку, и рукав задирается. Срочно сделать, как было. Боже мой.

Первые несколько минут я в негодовании и панике. Пытаюсь дёргать рукой. Они гремят. Пытаюсь придержать свободной рукой, чтоб не гремели, но как это сделать, мать твою, не привлекая внимания?! Спина начинает саднить от усилий… Нет, нет, ничего не выйдет. Бесполезно. Наручники настоящие, не секс-шоп. Чего только не достанешь в наше время за деньги. Тяжёлые, чёрт.

Кто-то уже оборачивается на меня, а может, мне только так кажется. Ладно. Я просто тут держусь за поручень и отдыхаю с задумчивым видом, что такого?.. Охранник косится. Давай, давай, проходи… Я не пьян и хорошо одет. Я просто стою, держась за поручень, что, нельзя?.. Если нельзя держаться за поручень – зачем он вообще нужен?..

Привычно лезу в карман за сигаретами. Слава Богу, положил их в правый карман, а то бы сейчас глупо выглядел.

-Простите, у нас здесь не курят.
-Что?..
-У нас здесь не курят. Территория торгового центра. Выйдите за пределы стоянки, вон туда.
-А… Спасибо. Я здесь постою, если можно.
-У нас здесь не курят.
-Я не буду, извините.
Расплываюсь в дрожащей улыбке, чувствуя себя таким идиотом, каким только можно себя чувствовать в подобной ситуации. Держу окурок двумя пальцами, как дохлую мышь, он дымит прямо в лицо охраннику. Не знаю, куда его деть. Карманная пепельница у меня отобрана…
В конце концов, отчаявшись, гашу его плевком, прямо как в школьном сортире в годы далёкой юности; бросаю под ноги.
-Извините, - глупо говорю я, сам не веря в то, что меня можно принять за нормального человека. – Я не буду больше курить.
Охранник наконец удаляется, напоследок одарив меня укоризненным взглядом.

Чёрт. Чёрт, чёрт, твою же мать!

Так. Надо как-то занять себя. Надо отвлечься от своего отчаянного положения, иначе я привлекаю к себе слишком много внимания. Человек, который чем-нибудь занят, не привлекает к себе столько внимания.
Начинаю смотреть в витрину. Кого может колыхать, что я там высматриваю?.. Может, что-то очень важное. Кому какое дело.
Смотреть там не на что. Кассы, тележки, тётки с орущими детьми. Мужики с пивом, краешек фуд-корта – я вижу подростков, жующих картошку фри. Гадость какая… Ещё в поле моего зрения попадает боковина газетного киоска. Почитаем… Напрягаю зрение. Вижу на одной из обложек до зубной боли знакомые физиономии – в их числе свою собственную – и сразу отворачиваюсь.

Спасибо, что пристегнул хоть не лицом к дверям. Иначе я сразу бросался бы в глаза, а так – ну, стоит человек, и стоит.
И всё-таки эта чаша не могла меня миновать.
-Смотри, как похож…
-Да это он, точно!..

Ну что мне сделать, закрыться рукавом, как китайская красавица?!

Подходят. Две. В смятении и полумраке отмечаю только силуэты, лиц не улавливаю. Но молодые. Наверное.
Встали поодаль, хихикают. Чувствую себя, как в зоопарке. Но не с той стороны от решётки, с какой привык находиться.
-Скажите… Простите… Скажите – а вы… а это вы?..
«Оскара» мне, за самую непринуждённую улыбку на свете.
-Да, это я!..
Каков вопрос – таков ответ.
-А можно…
…Боженька, пожалуйста, только не «сфотографироваться»!..
-…автограф?..
Какое облегчение… Хоть пятьсот автографов, только унеси свою попку отсюда, крошка, и побыстрее.
-Боюсь только, у меня ручки нет сейчас…
Роется в сумке, достаёт, протягивает мне. Это не ручка – маркер. Почему-то зелёный.
Сейчас мне потребуется снять с него колпачок.
Будь проклят изобретатель маркеров с колпачками.
Ладно, зубы у меня крепкие… Ничего, так даже пикантнее. Будет брать этот маркер с собой в постель…
-Где?..
Вытаскивает журнал. Тот самый, который я видел в киоске.
С оттенком злорадного удовлетворения перечёркиваю зелёной закорючкой подбородок Тиля и свою макушку. От души подмахнул. Автограф – почти на всю обложку. Ну, так и маркер же толстый.
-Спасибо!
На здоровье. Пожалуйста. Не за что. Всегда готов. Только уйдите.
Ушли… Перевести дух.

-Мелочишки не найдётся?
-Что?..
Я успел уже чуть ли не задремать здесь – стоя, как лошадь. Сколько времени прошло, интересно?.. Скашиваю глаза на наручные часы. Час двадцать пять. Ого.
-Мелочишки, говорю, не найдётся?
-Нет, брат, извини. Нет у меня мелочи.
-Мне немного надо, только на автобус.
Настырный какой, чёрт. Стоит и стоит передо мной, как будто знает, что я не могу уйти. С тоской смотрю на его джинсы цвета грязи. На лицо даже смотреть не хочу. Ну и воняет же от него, мама дорогая…
-Мне на автобус только.
-Нет. У меня. Мелочи. Что, непонятно?.. Уйди, а?.. Как человека прошу…
-Что, колбасит тебя?.. – говорит этот хмырь с сочувствием. – Меня вот тоже… Может, хоть сигареткой угостишь?
Я вспоминаю про едва начатую пачку, лезу в карман.
-На, всё возьми, на, мне не надо… Только уйди, пожалуйста…

-…Что, проблемы какие-то?
Тиль.
-Нет, начальник, никаких проблем, - хмырь немедленно ретируется.
-Всё в порядке, малыш?.. – незаметным движением достаёт ключ, тихий металлический щелчок – и руке становится странно легко; какое-то удивительное ощущение, уже успевшее стать непривычным.
По дороге к машине ловлю себя на том, что машинально потираю запястье – много раз видел этот жест в кино, всегда думал, что он какой-то наигранный. Оказывается, нет.
Ещё обращаю внимание на то, что в руках у Хозяина нет никакого пакета. Даже маленького.
Только в машине он показывает мне, что он купил. Крошечный флакончик с пульверизатором. Освежитель для полости рта.
Он полтора часа покупал освежитель для полости рта.

-Курил?
-Ты же разрешил мне…
Лёгкая пощёчина. Другой рукой, просунув её между мной и спинкой сиденья, с силой проводит по битому – я стискиваю зубы, тихонько скулю. Мне даже не отстраниться – я прижат ремнём безопасности.
-Я и не говорю, что не разрешил. Я спрашиваю – курил?
-Только пару раз затянулся. На стоянке нельзя.
-Хорошо.
-Я отдал сигареты бомжу, Тиль. Он не отставал от меня.
Тихо смеётся.
-Ничего страшного, малыш…
Кладёт руку мне на шею, большим пальцем надавливает на подбородок. Я понимаю и открываю рот. Он, сосредоточенно примерившись, брызгает освежителем. Мятный вкус, немного щиплет. Облизываю губы. Всё это время мы смотрим друг другу в глаза, очень близко.
-Хочу, чтобы рот у тебя был свежий, понимаешь? – говорит он вполголоса. – По дороге остановимся где-нибудь, где не слишком людно, и ты сделаешь то, для чего мне нужен твой освежённый рот.
-Сделаю.
-Хочешь ещё что-нибудь сказать, Рихард?
-То же, что и всегда…
Снова – пощёчина, но не тяжёлая, больше похожая на ласку.
-Я задал определённый вопрос, хочу услышать определённый ответ. Итак?..
-То же, что и всегда, Тиль, - шепчу я, пряча улыбку. – Спасибо, Хозяин.